Ты по талому снегу уходишь на Юг. Для чего – не понять никому. Что тебя ждет – не расскажет никто. Ты пойдешь по дорогам навстречу весне с безумной надеждой «Найти!». Себя или нет. Не так уж и важно. Путеводной звездой тебя поведут цвета тучи глаза. Их во сне ты увидел когда-то и забыл про покой.
Пусть останутся дома все, кто пальцем крутил у виска, называя глупцом. Ты готов отказаться от тех, кто не верит в мечту. Ото всех, кто ни разу не сделал и шаг. Пусть пути не сулят ничего, ты-то знаешь: кто ищет – найдет. Если веришь – все будет, хватило бы сил.
Тропы вьются под звездами, снегом, дождем. Ты себя перестал узнавать в отраженьях, но упорно шагаешь вперед.
Крис живет в мире звуков и слов. Он ласкает гитарные струны, и толпа восхищенно вздыхает: «Он Бог!». Крис смеется, прищурив свои грозовые глаза, и уходит один, оставляя толпу за спиной. Он ноты ночами рисует в тетрадь и рифмует слова. Он идет по мостам над темной рекой и спасает людей, сам не зная о том. Крис, конечно, не Бог. Может быть, нефилим.
Ты от музыки так далек, что сложно представить. Но сегодня зачем-то идешь в темный зал. Видишь сцену, огни. Ты не знаешь того, кто в свете софитов качает гитару. И не знаешь, как раньше был без него. Ты нашел! Может быть, не то, что искал, но покуда есть голос, взлетающий ввысь и зовущий в полет, ты не уйдешь. Ты откроешь себя и останешься с ним. Для него.
Крис привычно шагает за дверь, поправляя чехол. Он худой и немножко нескладный вне сцены. Крису хочется солнца и еще, чтобы кто-нибудь ждал. Он не думает, что одинок. Просто хочется с кем-то делиться мечтой. И собой.
Ты стоишь, прислонившись к стене, смотришь в низкое небо и ждешь. Может быть, не того и не там, но ты веришь в судьбу и немножко в себя. Дверь тихонько скрипит, заставляя забыть, как дышать. Ты давно не боялся так. Ты почти готов отступить, скрыться в тень и уйти. Но из клуба выходит парень, попадая в фонарный свет. Вслед за ветром взлетает очень светлая прядь. И ты вдруг понимаешь, что смотришь почти в упор в цвета тучи глаза.