Не пишется мне, не пишется,
И кажется, что не дышится:
Надеюсь все, что послышится шагов твоих мерный стук.
(с) Наги Иррхейн



Не пишется мне... куда-то пропало это ощущение срывающихся с кончиков пальцев слов, строк, предложений... историй. Я никак не могу сдвинуться с мертвой точки. И вариант с "когда не пишется, пиши" не помогает. Я уже пробовала. Я открываю папку с текстами и теряюсь в них, не знаю, за какой должна взяться в первую очередь. И даже если выбираю что-то одно, то дальше исправлений мелких ошибок в уже написанных текстах дело не идет. Текст не ложится, картинки не преобразуются в слова. Даже сейчас, когда я пишу всего лишь пост, он разительно отличается от того, что я задумывала. Фразы опять получаются и в половину не такими стройными, как планировалось.
Это меня изрядно напрягает. Можно было бы, конечно, оправдаться нехваткой времени, но я-то знаю, что было бы желание... А мои миры, похоже, не желают уступать друг другу пальму первенства, и смешиваются у меня в мыслях. И я вижу огромные черные крылья, со свистом рассекающие утренний морозный воздух. Я вижу крошечный полутемный зрительный зал. Конницу, несущуюся вперед, чтобы сразить тех, кто объявлен врагами, и людей, которые не смогли уберечь свой мир, как бы ни старались. Я вижу длинную ярко-рыжую косу мага, плетущего вязь заклинаний, и девушку, робко шепчущую tadaima. И разгневанного Темного, у ног которого дикой кошкой прохаживается выпущенная на волю магия. И музыканта, которому не достает сил справиться с разъедающей болью, делающего шаг назад, прочь от софитов, в тень. И полыхающие ослепительной белизной бесконечные снега.
Не пишется мне...