Есть что-то на кончиках пальцев. Не хорошее, но и не плохое. Просто какое-то другое, едва задевающее по касательной. Привлеченное музыкой или снами.
А музыка циклится в наушниках. Раз за разом по кругу, пока не набьет оскомину. И тогда запускается новый цикл, кажущийся бесконечным. А мне и не хочется, чтобы это заканчивалось. Песни звучат снова и снова, а в воображении распахиваются огромные крылья, и небо с землей меняются местами, и, кажется, что наконец-то знаешь, что и как нужно сказать. Ноты пробирают насквозь, и до безумия жаль, что это ощущение имеет свой предел. Но пока оно у меня есть, кажется, будто нет границ между мирами. Можно протянуть руку, раскрыться навстречу и аккуратно коснуться того самого, непонятно, скользящего мимо. Зацепить на мгновения, чтобы задохнуться от бесконечности.
Это из тех ощущений, что надо переплавлять в тексты, но я почти совсем перестала их писать. И даже сейчас, когда внутри все резонирует, руки не тянутся к блокноту. Это печалит, но не удивляет. Единственное, что не по нынешним ощущениям, не позволяет поставить крест на всем недописанном, это любовь к собственным мирам и вера, что они имеют право быть законченными, получить полноценную историю. Однажды. Может быть.
А ночью снятся невероятные затопленные города, которые видно сквозь толщу воды, когда в процессе нежданного полета спускаешься ниже.