Придумалось

понедельник, 12 ноября 2018

16:25

grustnoe_chudo

Миру по кайфу чистая музыка перед сном. Время безумцев. Полночь. Похоже, у нас звонок.

Любые совпадения случайны.
Любые ассоциации, скорее всего, верны.
Всего 28я серия, а у меня уже такие образы в голове, что дальше будет?

Грусть-печаль

- Эй, - едва различимый, срывающийся шепот. - Слышишь?
Сил отвечать нет, но ему всегда было достаточно даже короткого взгляда, чтобы понять. И сейчас тоже достаточно. Его губы двигаются в намеке на улыбку, но движение обрывается, когда одна из ссадин начинает кровить. Он даже почти не морщится, только слизывает кровь кончиком языка. Нестерпимо хочется осторожно стереть кровь с его лица. Хочется убить того, кто посмел причинить вред. Хочется взвыть в голос от собственной беспомощности. Много чего хочется, но сил хватает только на то, чтобы не отводить взгляд.
- Зато мы спасли мир, - в голосе лишь далекий отголосок обычной неукротимой энергии.
Это слабо утешает, и, похоже, весь скепсис явно читается в глазах, потому что взгляд напротив становится очень серьезным.
- Я найду тебя. Даже через тысячи лет, - голос по-прежнему тихий, но в нем непоколебимая уверенность.
- В этот раз... тебя... нашел я..., - слова булькают в горле и с трудом складываются в предложение.
Он не спорит. Только смотрит не отрываясь, окутывая теплом взгляда. Не нужно ни единого слова, чтобы понять этот взгляд. Хочется дотронуться, хотя бы мимолетно, ощутить это тепло пальцами. Хочется хотя бы улыбнуться в ответ. Но сил не хватает даже на то, чтобы не отводить взгляд.
- Ты... пообещал..., - веки опускаются сами собой.

***
- Ты... пообещал..., - он скорее чувствует эти слова, чем слышит.
Глаза напротив медленно закрываются, а мгновение спустя стихает и тяжелое хриплое дыхание. Он бы убил того, кто в этом виноват, если бы он не был уже мертв. А раз так, то и оставаться тут больше нет смысла.
Где-то в отдалении раздается все приближающийся топот. Кто-то вваливается в зал, но различить их не получается: взгляд не фокусируется, и он видит лишь размытые силуэты. Кажется, его зовут по имени, кажется, что-то спрашивают, но он даже не пытается сосредоточиться. В этом больше нет смысла.
- Я... найду..., - на хриплом выдохе.
Ему пора, он и так слишком задержался.

@темы: творения, из ниоткуда в никуда